***
След старого мира теряется в прошлом,
Завёрнута в саван белый земля.
На чистом листе неспеша, осторожно,
Выводит "артист" мелком кренделя.
И в этом бескрайнем, безликом покое,
Где мир обнажён и нет суеты.
Душа, как забытое, старое горе,
Смывает с себя остатки мечты.
Рисует морозом узоры на стёклах,
Как память о том, что было и нет.
И холод пронзает, вонзая иголки,
И кажется спет последний куплет.
Но нет! В этой белой разметке пространства
Надеждой горят посланцы зари.
Огнём первобытного чудо-шаманства
Рябина алеет и снегири.
