крошки
Люблю мою девочку за
озёрного цвета глаза,
в которых мерещится солнце,
если она смеётся,
и тучи – если на что-то злится.
Но чаще всего любовь моей жизни
бывает несносно,
несносно капризной.
Мне приходится ей угождать.
Так было сто раз и будет опять.
Сегодня я поведу её в лучшее
из лучших кафе по такому случаю,
что я исполнитель самых
неисполнимых желаний.
Будет смотреть недоверчиво на меню и меня.
Зайка моя, поздно что-то менять.
Прости, что не гладко выбрит, одет не по моде
и вообще не такой... Но не самый вроде?
А ты – уморительно морщишь нос!
Что за манера – вопросом всегда на вопрос?
Ладно, молчу, молчу. Ну чего ещё?
Вечер сходит на нет, выставляет счёт.
Мне заверните – с собой унести готов
сладкие крошки необязательных слов,
взмахов ресниц, искривлений губ...
Всё-таки я беспросветно глуп:
таю от мысли, что, может,
вовсе она не на мать похожа,
а на отца.
На отца, что одет не по моде,
не так говорит, улыбается, ходит...
Мне бы с ней – каждый день да полной ложкой,
а вместо этого – жалкие крошки...
Я недоволен? Тебе показалось, что ты.
Было чудесно.
Маме привет.
До субботы
