Комик в горле
В твоей гарде робости высится к солнцу меч.
Шум ротовой пропасти, как же его извлечь?
Выбери самый крюкливый, шубный,
приставленный к горлу вопрос.
Поправив намордник навсеажурный,
сжав колокольный торс,
дёрнув за сохлый трос,
спускаюсь на тонкодуховном лифте
покомнатный ком свой выкатить.
А комик-то твой не на шутку вырос!
В глотке – без-вёсел, в желудок – с пыра
бьётся ли, рвётся немой страницей
(жаль уток) в пролистанном дневнике.
Выросший исподволь в наивняке,
будущий я – перепачкан известью –
жгу торшерственный свет на исповедь, –
мальчику мысленный след.
Время каплет. А время капнет,
снимут шляпы с карьерных лесть-ниц.
С чуть винтоватым видом
с боязнью ляпнешь: “А выход где здесь
в мир, что не ватно-приторен?“
В шею, всё в шею – на прежний путь –
к огрызкам дневного сюра.
Эй же, ну кто-нибудь, вызвоните отсюда.
