На Радуге
А Радуга – это деревянный мост,
всегда новый, только что смастерённый,
чудно пахнущий стружкой,
над белыми облаками –
похожими на дым из печи с пирогами,
на плывущее поле белого клевера и ромашек.
Мне можно только до середины.
Держусь за дугу перил, волнуюсь.
И вот ты – не старенькая и больная,
а несущаяся со всех лап –
кажется, даже взлетающая.
– Да я умею летать,
так здорово – с дерева на дерево! –
Кричишь ты на каком-то языке, и я понимаю.
– А вот смотри (лапу вниз) – молочные реки! Это такое! –
Я хватаю тебя –
лёгкая-лёгкая, но не от болезни, а от нездешнего невесомого воздуха.
– Прости меня, милая моя, милая! Тебе ведь тут хорошо?
– Очень! –
И улыбается: не маленькой пастью,
а глазами, и вскинутыми лапами – всей собой целиком.
Прижимаю, целую мордочку –
и раз, и десять, и глажу, и плачу, плачу…
Тяжкий спуд на сердце истончается, тает,
становится как светлое дерево моста,
облачная река,
воздух, наполненный прощением и счастьем,
как моя навсегда юная кошка.
