Когда твой мир как первая страница
Когда твой мир как первая страница
открытой книги, словно чистый холст,
что красками наполниться стремится,
ты в краски только брось таланта горсть,
и Карлссон к малышу летит как птица,
и Кролик в дверь стучится, словно гость.
И кровью наливаются рябины.
Перед тобой безумно долгий тракт.
И мама в дом приносит мандарины,
и глаз освобожден от катаракт
всезнайства, на лице нет скучной мины,
и пьесы недоигран первый акт.
И нет мечты, а есть одно стремленье
взрослея детство видеть, словно фон.
И радоваться каждое мгновенье
как заменённой лампочке плафон.
И грезить о ближайшем Дне рождения,
надеясь на подарочный смартфон.
Все это детства солнечное бренди.
Настоянный, нетронутый актив,
где каждый день как первый и последний,
тугим ремнем насаженный на шкив, -
вращается, оберегая бредни,
что в счастье твой идет локомотив.
