До боли, или Крик
Чтоб спастись от ночных кошмаров и чудовищных шоу снов —
я засяду за мемуары, буду кофе хлебать /шо/слон.
Не спала двое суток точно. Зря затеяла винегрет.
Бесит: свёкла, что кровоточит; пачка Winston без сигарет;
что пронзительно острый ножик /мне привычней кромсать тупым/.
И меня что-то гложет, гложет… Нож вонзается в палец, — ыым!..
Только я не от боли вою. Пусть так думают, промолчу,
но зато нарыдаюсь вволю, и не стыдно навзрыд, ничуть.
Ноги сами несут к алькову, в зеркалах я как будто фрик,
а тюльпаны, что на обоях словно лица с картины «Крик».
На постель упаду, что схлопнусь, ткань случайно измажу в кровь —
кто придумал принты — по хло́пку в виде листьев пускать жуков.
Заползают жуки на плечи. В плоть впиваются коготки,
от «массажа» не стало легче. Оказалось — то пауки.
Их пытаюсь смахнуть руками, только руки в параличе,
мне не справиться с пауками без комарика при мече.
В отражении глаз паучьих — муха. Задний отсчёт включён,
если только меня не глючит — это Я? Ну а кто ещё.
В паутине весьма увязнув, в крик «Так хочется жить» спою,
может, всё обернётся в сказку — вдруг из кокона феей — фью…
Больше выдержать невозможно, прозреваю — наверно, сон,
и смиренно взываю, — Боже… — даже если безмолвен Он.
Может, скинуть свой центнер тела, прихватить лепесточки роз —
два крыла — десять граммов в целом, вес такой у души небось…
Силюсь веки разжать — до боли, в щёлки вижу полёта рябь.
Приземляюсь. «Кричат» обои под знакомый до боли храп.
