Бескрылый
Раскалённое солнце целует,
и капает вниз янтарь,
яркая киноварь смывает
смердящую гарь.
Я запутался в перьях,
в расплавленном воске залип.
Надо мной,
бескрылым,
прозрачное шестикрылье
парит.
Всхлип.
Вздох.
Хрип.
«Фантом… Эй, Фантом!
Это Катет. Ныряй в портал!..»
Да чего я там не видал?
Пружина сжимается
под напором не женских рук.
Скрип.
Стук.
Стон.
«Итить,
мать вашу.
Тампон. Сушить…»
И что-то там ещё,
уплывающее на счёт:
пять — надо вставать,
четыре — удержись в этом мире,
три — не ори,
два — не дрова,
раз — искры из глаз.
Просто парад планет.
Бескрылый,
шатаясь,
идёшь на свет.
