Эта весна не хуже

прежних. Её прими.

Катится март по лужам.

Катится к чёрту мир.

 

Падающим – по вере.

Чтоб отпустить грехи

и, второпях обмерив,

скинуть на дно реки

 

Вечности ли, Забвенья...

По фигу, где топить!

Все мы – простые звенья

чьей-то дурной цепи.

 

Нет никакого потом, только здесь и сейчас. Тебя корёжит от очевидности этого факта, но ты никак не можешь решить, что лучше – быть бабочкой, живущей одним днём, или никогда не узнать о разлитом масле.

 

Тащишься вновь куда-то,

глупо сжигая дни.

Небо нависло ватой.

Ищешь тепла под ним.

 

Но понимаешь чётко,

холодно – значит жив.

А под ребром щекотно

сердце твоё дрожит.

 

Мама, мама, погладь по голове как в детстве. Чтобы боль ушла, и всё стало простым и неважным.

 

Страшно. Но день вчерашний

перезачтён к утру

и кораблём бумажным

мирно плывёт в пруду.