Мечта
Машка была из неправильных —
глупой простушкой.
Ей не мечталось о свадебных
замшевых туфлях,
Ей бы пройтись босиком
по холодной колючей
росной траве
предрассветного спящего сада.
Выбрать подвешенное
за черенок к малахиту
сочное желтомедовое
яблоко-солнце.
И, надкусив,
ароматным
нектаром наполнить
тягучее небо.
А черноту разукрасить
оттенками охры...
Только она
на чужой
комфортабельной кухне
полировала до блеска
фамильное
блюдце.
