Меренги
Здесь айсберги сползают в океан —
так в булочной воздушные меренги
сверкая, проплывают на тарелке
туда, где столик круглый у окна.
И ты одна.
Двенадцать мудрецов полны идей.
И тянется разумное сетями.
И где-то там срывается дождями
Гренландия на головы людей.
Двенадцать дней.
Стучится ночью град о ледники,
считая монотонно и лениво
шаги от колыбели до могилы.
«Да будет воля…». Там, в конце строки,
мои шаги.
Премудрые под утро устают
разгадывать значения и смыслы.
И тащит нас к обрывистому мысу
меж истинным лавирующий зюйд.
Закрыт маршрут.
И радуется мшистый берег мне,
жалея — так жалеют дуралея,
в чужой стране не ставшего мудрее.
Лишь айсберги меренгами в окне.
И сходит свет...
