Монолог дворцовой простыни
Меня варили в закопчённом чане
До снежности, до белизны отчаянья.
Щипцы бока хватали, их движения
До тошноты, до головокружения…
Потом прохлада вязкая крахмала,
И солнце вдруг свободу мне сковало,
Висела, не могла взмахнуть крылом,
Мычать осталось только мантру «ом…»
Утюг пыхтел, старался исступлённо,
Разгладил след от солнечного плена,
Я стала безупречно-идеальной…
Легла в постель, теперь скучаю в спальной.
И тут они… Терзают, мнут и треплют,
Он словно коршун – горлицу на землю…
И слышен стон: «твоя, твоя давно…»
И алое на мне горит пятно.
Меня как флаг спускают из окна.
И рёв в ответ – ликует вся страна…
Куда теперь? Похоже снова в чан.
Неважно, что в толпе ещё кричат…
Потом опять висеть на турнике
С мечтой взлететь от ветра налегке…
Так сто кругов и всё, сочтутся дни.
Такая, брат, судьба у простыни.
