Мышь
– А вам, что же, мои стихи не нравятся?– с любопытством спросил Иван.
– Ужасно не нравятся.
– А вы какие читали?
– Никаких я ваших стихов не читал! – нервно воскликнул посетитель.
– А как же вы говорите?
– Ну, что ж тут такого, – ответил гость, – как будто я других не читал? Впрочем... разве что чудо? Хорошо, я готов принять на веру. Хороши ваши стихи, скажите сами?
– Чудовищны! – вдруг смело и откровенно произнес Иван.
– Не пишите больше! – попросил пришедший умоляюще.
– Обещаю и клянусь! – торжественно произнес Иван.
Скребётся мышь тихонечко в мозгу,
Грызёт сухарь научного гранита.
А я свой мир незримый берегу,
Как розочку сухую Маргарита.
Подвальчик, где иллюзии живут,
Рождаются истории и смыслы.
Здесь каждый день, как новую главу
Встречают ненаписанные письма.
Трещит буржуйка, поглощая плоть,
Бессмертно-негорящего романа.
Сплетаются в клубок добро и зло,
А переменная до боли постоянна.
Слепит дорога лунного луча,
Но от себя не убежать не скрыться.
Я хохочу, где хочется кричать -
Безумный шут, угрюмый тёмный рыцарь...
В игре теней не изменить маршрут,
Пусть все шаги и делаю рондомно.
Но чувствую, что если не умру,
То стану как Иванушка — Бездомной.
Потерянной,
слепой в стране глухих...
Задав себе вопрос простой, но трудный:
А так ли хороши мои стихи?
Чудовищны?
А может,
всё же,
чудо?..
