Тишина
Черкнул по небу острый нож,
вгоняя звук и боль в сентябрь.
Отгрохотало...
Мирный дождь,
земле шепча: «Грибов хотя бы»,
ронял убитую листву
в туман, где плакал лес по-бабьи:
корёжа ветви, пряча звук.
Прогорклый дым, осевший в пади,
остатком зла сходил на нет.
Лишь эхо просьбы «Бога ради...»
всё повторяло:
- Бога нет.
