До, ми, ля...
Свистит осенний ветер: до, ми, ля,
раскачивая старые качели.
Наутро опустели тополя,
вороны окончательно сдурели.
Слетают эполеты и платан
грустит и философствует о жизни.
/ Тогда, в сезон хурмы - твой сарафан,
сменялся на потрёпанные джинсы/.
Грядёт пора хандры и ОРВИ
и надо бы в утиль старушку "Ладу",
но что-то переклинило внутри...
Плывёт волшебный вальс из "Маскарада".
Потом асфальт накроется снежком,
и дворник чертыхнётся спозаранку.
Пойду один в уютный сквер пешком,
послушать птичий гвалт и перебранку.
Как будто бы и не было весны,
подснежников, мимозы и тюльпанов.
Не я купил кота за полцены
у пьющего сантехника Степана.
Не мы с тобой ныряли за мячом,
который плыл, дразня зелёным боком,
не целовались вечером тайком,
не звал тебя "любовью босоногой"...
Зануда осень. Плащ. Воротники.
И пятна на стене - следы портретов,
/ в сердцах я разорвал их на клочки/.
Ромашковое счастье... Где ты? Где ты?
В итоге - одиночество, артрит,
бессонница, настойка из шалфея.
Из плюсов - котик Блэк с утра урчит
и на душе от этого теплеет...
