Внутреннему критику
Этот межстрочный варганно дрожащий нерв
зря не пружинит, не лжёт, не звучит игриво.
Душ человечьих и прочего инженер,
знаю, что он – детонатор большого взрыва.
И сопроматерно, критик, с тобой борюсь,
с подлой кручиной и сдвигом своим по фазе.
К выплавке строк добавляю словесный флюс
с целью расплавить руду и сгореть не сразу.
«Пресны стишата, безвкусны; накал страстей
микроволновых – не то, что в печи по-русски…»
Ты мне советуешь, критик: «Иди, потей
в сетературе. И жажди перезагрузки».
Умный помощник и ассенизатор Гугл,
знающий жизнь лишь снаружи (а я с изнанки),
курит в сторонке. Я столько глубин могу
в сердце нарыть заржавелой консервной банкой.
После нарезать добытое хоть в лапшу,
хоть диетически ценной морской капустой.
Кровью, не кетчупно-красным словцом пишу.
Что остаётся? Пустоты, пустыни, пустошь…
Дырки навылет. В груди, в голове. Сквозит.
Не простудись-ка там, критик ты мой лобастый!
Да за бесстрастность поэзии не грызи,
дай мне заштопаться. Кончено. Точка. Баста!
