Не панацея
Мне как на грех - весна - не панацея
ни от тоски, ни от тягучих дум,
передо мною чистый лист бесценен -
пока на нём чего-то не черкну..
пишу...и морщусь - он от ран чернильных
не стонет - молча сносит злую боль,
когда б мои слова кровоточили,
а не бумаги скорбная юдоль,
когда б строка моя - живая рана,
но не следы от колкого пера,
глазеет с мониторного экрана
охочая до света мошкара
ненужных слов, неточных многоточий,
кружит под одиноким фонарём,
который не горит - давно испорчен -
коптит и задыхается враньём -
не те слова! не те! а где взять нужных?
и в голове моей - осиный рой,
но может быть в горе словесных стружек -
пусть недоразвитый, неправильный, сырой -
отыщется один - хотя бы строчка -
написанный не буквами, но стих,
мои стихи - всего лишь дёгтя бочка,
и ложка мёда не страшна для них.
