На тихой станции
Ах, как тоскливо было вечером
на тихой станции на той,
где, хоть на должности диспетчера,
была ты стрелочник простой.
А мимо, снами золоченными,
из ниоткуда в никуда,
сверкая спальными вагонами
легко скользили поезда.
Ты так желала невозможного,
прощая им свою судьбу
и грязь поселка придорожного
и мат и пьяную гульбу.
Твои округлости и впалости
не знали ласки и тепла,
и ты сочувствия и жалости,
уже от мира не ждала.
Но, под стаканное бренчанье,
в мелькнувшем за окном купе
поэт безвестный с пониманием
восплакал о твоей судьбе.
А ты была как то растение,
не посещала интернет
и ты не знала, к сожалению,
какой хороший он поэт.
Ведь ты жила на тихой станции,
где танцы дрянь и дрянь кино,
где и не пахнет иностранцами,
а развлеченье лишь одно:
глядеть, как поезд удаляется,
как улетает в темноту.
Туда, где рельсы обрываются
на смытом паводком мосту.
