Где "расставанье - маленькая смерть", там ожиданье, знаешь, смерть большая.

 

Который век смиренно ожидаю, когда разлом пожрёт земную твердь, когда врата, закрытые тобой, под рёв небес со стоном отворятся, в кромешной тьме и боли повторятся и десять казней, и безумный бой, где каждый прав, и оттого кремень, и оттого не дрогнет меч в ладони... и небеса жестокий клич уронят на выжженые травы...

 

Не по мне безмолвно ждать, до блеска чистить латы, смотреть, как камень точат корни трав. Я, время грязным сапогом поправ, к тебе взываю, брат!

 

Мы виноваты в незавершеньи старого пути: исход его до глупого случаен. В полях, поросших диким молочаем, мне меч, что крест, придется вознести

– карать. Или принять слепую кару за старых ран болящие рубцы, былых побед ржавелые венцы и поражений жгучую отраву.

 

Так жизнь пройдёт в забвеньи и мечтах, свершится всё что я себе пророчил, но на исходе бесконечной ночи, грызёт нутро почти забытый страх: вот грянет бой, ударю, что есть сил, чужой удар снесу, чуть дрогнув, правда...

 

И, умирая, в равной битве, брат мой, поймём мы, что никто не победил?