вечер

Едешь в своей напомаженной новой машине,
смотришь лениво на город, дождём разлинованный,
на разбухающий вечер окраса мышиного
и на людей, замерзающих на остановках.
 
Может быть, это не люди, а только их тени –
молча стоят и стоят, словно кто-то их держит?
 
Странные мысли крадутся вьюнковым растением:
лишь остановки меняются, люди – всё те же.
 
Притормозив, капюшоны считаешь внимательно…
Дождь, подливая на мельницу, хлеще горланит,
вечер хохочет и тычет в висок указательным,
пряча ключи в неизменно дырявом кармане.
 

Проголосовали