Слишком
самая глупая битва – битва с собой:
сидишь в окопах сожалений,
считаешь воронки страхов,
вокруг рвутся снаряды боли...
или вины.
или осознания – бежать некуда.
но ты срываешься и бежишь, хотя точно знаешь:
самый глупый побег – побег от себя.
напоминаешь хомяка, которого посадили в колесо:
несёшься по кругу,
в глазах рябит,
а исхода два – тебя либо вышвырнет из колеса,
как в дурацком видео на YouTube,
либо задохнёшься и умрёшь молодым,
словно герой безымянной трагедии.
хотя, какой, к чёрту, герой?
словно тот парень, что в массовой сцене курил за углом...
можно дальше вести перестрелку в собственной памяти,
пока не рванет наяву,
можно вдавливать педаль газа,
пока не впишешься в "неожиданно выскочивший на дорогу столб".
или можно признать: её больше нет.
ты любил.
она неслась в своём колесе...
пока не вышвырнуло.
это не то, что можно было остановить.
"надо остановиться!' – словно красный сигнал светофора в больной голове.
ты глушишь мотор на пустой автостраде,
выкручиваешь на полную бессмертную "Solder of fortune"
и шепчешь:
"я слишком стар для этого дерьма".
