Вечерний вальс
Хотелось подойти, узнать причину
пугающих меня-девчонку слёз.
Казалось, так не может быть всерьёз:
надёжный, самый любящий мужчина,
мой папа плакал!
В горизонт сочился
закат. Кружился вальс над нашей дачей,
в саду плелись узоры из теней,
тянулись, становились всё длинней,
а я стояла тихо. Папа плачет?!
Стал беззащитным мир,
тонул, как в речке мячик...
Хотелось подойти, узнать причину...
под вишней на скамейке, сгорбив спину,
и плечи ниже, чем положено отцу.
Две капельки стекали по лицу.
А я стояла и боялась тени сдвинуть.
Вальс накрывал округу томным сплином.
Вчера ещё гармонь сверкала лаком
в твоих руках гостям: пой, да пляши!
Ты пел, как жил, задорно, от души
и в пляс пускался яростно, как в драку.
Но никогда ни перед кем нигде не плакал.
Я всё же подошла, росу сбивая.
Присела, прижимаясь к тишине:
«Папуль, ты, верно, вспомнил о войне,
о детстве?» Он вздохнул: «Нет, дорогая.
О юности. О самом лучшем мае,
в котором счастье улыбалось мне».
Мой мир в мгновенье стал неоднозначен.
Вот он – семейный наш добротный натюрморт
из сказок бабушкиных и мажорных нот,
весёлых игр, из праздников на даче…
И вот, где папа безнадёжно плачет…
