Вы слышите её, как слышу я?
Вы слышите?
Вы слышите её, как слышу я? –
Ту музыку,
что прячется за каждой каплей света,
за каждой вспышкой летнего дождя,
за каждым пируэтом ослепительного ветра,
кружащегося в невесомом танце бытия.
Мне сложно говорить наверняка,
но, кажется, что только лишь об этом
наивном и пленительно нелепом,
бессильно рвущемся наружу ощущении
поют поэты
все до одного.
И очевидно им,
что сами по себе
слова – ничто,
но музыка, рождённая словами, –
вот что таит поистине несметный клад.
В такие дни становится плевать
на рифмы, смыслы, знаки препинаний,
когда лавиной звуков смыто всё вокруг,
когда читаешь про себя, но хочешь громко, вслух,
когда захлёбываешься ревущими строками,
когда качается планета под ногами
и кажется, что небо безопаснее земли.
В такие дни
нет ничего,
кроме той музыки,
что прячется за каждой каплей света,
за каждой вспышкой летнего дождя,
за каждым пируэтом ослепительного ветра.
Теперь вы слышите?
Вы слышите её, как слышу я?
