Возраст измеряют обычно в летах, а я измеряю возраст нашей любви в зимах. И это уже третья зима. Если лето – «маленькая жизнь», то зиму в такой парадигме следовало бы назвать - маленькая смерть. Но язык не поднимается, наверное, правильнее сказать: зима - маленькая стылая жизнь. Хотя, маленькая, тоже не совсем то, эта маленькая может быть такой огромной и пылкой, как наша первая зима...

 

Грустно сознавать, но любовь остывает. Ненасытная энтропия неумолимо отнимает тепло и появляется ощущение, что наш роман уже не переживёт третью зиму. Какие страшные слова, и я сопротивляюсь изо всех сил. Но любовь - это результат взаимодействия двух звёзд, читай солнц. Твоё солнце, замечаю, остывает гораздо быстрее, увлекая в ледяную пустыню и меня.

 

Чтобы совсем уж не замёрзнуть в ауре твоего студящего безмолвия, пытаюсь получить толику тепла рядом с другими «светилами», но ничего путного не выходит. Все эти новые звёзды лишь бледные тени тебя…

 

В глубине души не могу поверить, что наши орбиты когда-нибудь разойдутся. Но, увы, нет ничего вечного, даже настоящее солнце потихоньку остывает. Не хочу об этом думать и не буду! Прав был Бальзак: «Любовь – единственная страсть, не признающая ни прошлого, ни будущего».

 

Да, мне сейчас больно и холодно, вдруг вспоминаю, что есть ты, что я всё ещё тебя люблю, и сразу ощущаю, как ласковый, тёплый эфир растекается по телу, сердце сладко щемит и я опять счастлив… почти…