Доколь терзаться мне вопросом

Письмо небу (когда батя припахивал меня, 11-летнего, копать яму в гараже)

и вновь ответ не находить –

поток солёных капель пота, –

что это?

Может океан,

вдруг измельчавший в одночасье,

лишь в брызгах сохранивший жизнь,

что проступили в микропорах,

рядоположенных на мне?

Нет, не иссяк он, не надейтесь!

Я дам ему вторую жизнь,

прогнав через себя все струи,

я отфильтрую взвесь веков.

Но нет. Скорее это слёзы,

что льют не очи, а душа.

Своеобразные стигматы,

где вместо ран – мозолей твердь,

а кровь сгущает соль морская…

Я вытру лоб немногодумный…

Не в том я вижу свой удел,

мне предначертано иное –

не тяжесть дум, но тяжесть дел.

Голосовать