РЫБАЛКА НА ХОПРЕ
Утро. Рано на машине
На рыбалку еду я.
А в салоне спит сынишка.
Рядом булка и халва.
Сына, хватит, может дрыхнуть?
Мы приехали, проснись.
Рядом речка. Ловим рыбу.
Так, давай леща ловить.
Тихо речка в дымке шепчет.
Утка в небе "кря!"- кричит.
Птицы пели, словно репер.
На кустах и сыч трубит.
В речку леску я закинул.
На крючке висит червяк.
Вдруг поклёвка. Есть попытка.
Может щука?! Дай подсак.
Из воды всплыла бутылка,
А внутри листок белел.
В горле тряпкой всё забито.
Ну, давай, сынок, смотреть.
Тащим тряпку из бутылки.
Запись вроде на листке:
"Мы погибли на развилке...
сорок пятый...на Хопре..."
Дальше - тлевшая бумажка.
Не узнали, кто погиб.
Жаль, конечно, это тяжко.
Слёзы, кровь письмо хранит.
Мы в бутылку всё сложили,
И заткнули горло ей.
Здесь земля солдат хранила.
Здесь лежат среди камней.
Как бываем на рыбалке,
У могилки помолчим.
Там в бутылке есть ромашка.
И салют ещё дадим.
