Кувшин
Папа, папа, наши сети
притащили нам кувшин,
рано утром на рассвете,
не, не два, всего один.
Пробку вынули отвёрткой,
потрясли, оттуда вот:
три страницы без обложки
почерк – чёрт не разберёт.
Две недели мы гадали,
то под лупой, то на глаз,
что-то таки прочитали,
остров, значит, Портогаз.
Мы его искать на картах,
не находится никак...
А примета о трех пальмах
это вовсе уж пустяк.
Карту бросили в крапиву,
вслед мечте о корабле,
а в кувшине нынче пиво
держит папа на столе.
