Не мне он пишет
В его тетради строки страстью плавятся.
Я жду, остынет, отомрёт, сосулькой стается,
и будем вместе ждать внучат и стариться,
забыв, как страшный сон, про это всё.
Не мне он пишет посвящения любовные,
Хореи, ямбы с голыми амурами…
Но было же вчера «же те ме, мон а ми».
Сейчас кому-то, и уже ни слова мне.
Пятнадцать лет живу с ним в образе жены.
Так почему не мне, а той написано,
сопернице?! Жаль, я доступно-близко, но
«лицом к лицу лица», увы, черты размножены.
Моя любовь венком осенним свяжется,
засохнет в дневниковых снах, фантазиях,
замрёт, пытаясь крик унять в экстазе… Ах,
прощаясь, проглотив комок, доскажет: «Я
лишь жить хотела вместе в белом домике.
Чтоб дети с молоком любовь до донышка.
Крыльца ступеньки тёплые от солнышка.
герань с котом на белом подоконнике».
Молчит любимый, а я жду его. Не дура ли?
Люблю, кормлю, терплю… ответом холод мне.
Кому-то пишет посвящения любовные
в дыму табачном с пьяными амурами…
