КНИГА
Как книгу, от пролога к эпилогу,
тебя я прочитал взахлеб. Ну, что ж:
свет приглушенный, музыки немного,
осколок неба, остальное - ложь.
Попытка незадачливой актрисы
сыграть трагедию в дешевом варьете
горчит нещадно. Грубые кулисы
стирают замысел, достойный БДТ.
Ты притворяешься то осенью, то морем,
ты чувствуешь дыхание воды
в любом движении и в каждом разговоре,
что оставляют в памяти следы.
Заметки на полях - штрихи к портрету,
набросанные легкою рукой,
способны восхитить, но хитрость эту
как пепел я развеял над рекой.
А дальше? Разрубить канат причальный?
Смотать клубок непроходимой лжи?
За окнами по улицам печальным
гуляют безутешные дожди.
Ты в ход пускаешь чары, а я чарки
меняю за обеденным столом.
Какие баснословные подарки
друг другу мы готовим на потом!
Но как бы ни хотел я стать изгоем
в твоем возДУШНОМ замке на ветру,
нездешним и немыслимым прибоем
меня к тебе выносит поутру.
И в этом суть игры, и здесь таится
надкусанное яблоко страстей:
я - попросту заядлый книгочей
и дорожу прочитанной страницей.
