Несколько букв...
Несколько букв, нацарапанных на стволе
Старого дерева, - ночью в чужом саду.
Несколько слов в оставленной на столе
Ночью записке: «Ты знаешь: я не приду».
А между этим – как будто натянут холст,
Где рисовали с тобой бытие и быт.
«Элементарно!», - сказал бы, конечно, Холмс.
Что бы ответил Ватсон – вопрос открыт.
Можно попробовать было подправить фон,
Переписать сверху донизу всё, что есть, -
В дерзкой надежде – авось, согласится Он
Всё предыдущее нам как эскиз зачесть.
Жизнь-то не живопись - вот в чём подвох, дружок!
В ней не бывает редакции черновой:
Раз навсегда остаётся любой мазок,
Даже испорченный вдрызг – всё равно он твой.
Что же в итоге?
Предельно банальный кейс -
Тут ни отнять, ни прибавить, ни разделить:
Явно в лэптопе небесном залип Бэкспейс.
А переполнится – просто нажмут Делит.
