Пасьянс
Меняют цвет бескрайние луга.
И тысячеголосый птичий гам,
Сбивающийся в облака и стаи,
Не предвещает близкого тепла,
Сезоны разделяя пополам.
А мы с тобой на лето старше стали.
Прозрачный воздух, яблочный на вкус,
Пар изо рта, — не верится, что "плюс", —
Хрустящая от инея дорога,
Негреющие низкие лучи.
Готовимся, надеемся, молчим,
Следя, как год подходит к эпилогу.
Есть время брать и время отдавать,
И скоро облетевшая листва
Затейливый пасьянс в траве разложит.
Скомандуют стрекозы: "От винта!"
Но нам с тобой не сто́ит улетать,
Пока еще на осень мы моложе.
