Бр...
Слова по осени кончаются на „бр…“
Листва опала. Тонок календарь.
Прохладен день. Каникулы. Букварь
заброшен. Во дворе вратарь-
мальчишка, сорванец и кибальчиш,
отбил пенальти.
„Молодцом! “ – кричишь.
12 : 8,
далее
темно.
Глазком фасетки вспыхнуло окно.
Одно, второе… В сотни киловатт…
На фоне нетускнеющих плеяд
продрогший город сонно-насеком.
Голкипер по квартире босиком:
– Мам, шорты где? Мам, я хочу котлет!
Плеяды вздрогнут. Роем сигарет
зевакам просигналят: по домам.
(Тепло окурков перешло рукам.)
Балкон не отпускает.
Ты – стоишь.
Глотает сумрак силуэты крыш.
Молочный путь, что снег,
летит на плечи, –
и город вечен.
