Посмотри на девочку с синей чёлкой.

Вот она — сидит на скамейке-острове посреди городского шума.

А в руках, конечно, планшет.

Девочка собирает в горсть разноцветные камешки-новости, перекатывает под пальцами.

 

Волны мерно бьются в скамейку. Солнце отражается в фарах машин, в окнах домов и в очках — тëмных и розовых — у случайных прохожих; в мутной глади планшета — рябью.

 

Девочка кладëт его рядом, выпрямляется — и встаëт на скамейку. Тонкие руки раскидываются широко, крестом. За еë спиной — только небо и облако.

 

Белопенное облако наползает на солнце, заслоняет его крылами — и на город несëтся тень. Гасит блики. Фары, окна, отблески в стëклах очков.

 

Летит.

 

Эту девочку называют Страфиль.

Птица Страфиль, что всем птицам мать, что живëт среди синего моря, держит солнце под правым крылом.

Ворохнëтся — и свету конец.

 

Посмотри, как сметает волной корабли. Не пугайся, они не потонут — поплывут вслед за облаком стаями: розоватые, сизые, рыжие — россыпь странствующих голубей.

 

Посмотри, как подбитые танки превращаются в толстых жуков-долгоносиков — и ползут по ухабам ствола: деловитые, важные.

 

Посмотри, как пузырчатый огненный гриб прорастает в лесу подосиновиком. Чуть обсохнет земля — и пойдëм на опушку с корзинами.

 

А Страфиль снова сядет на белую отмель, обнимая пуховыми крыльями солнце.

 

Туча-щука его не проглотит. И бегущая мышка-звезда не заденет хвостом. Не расколет гроза.

Будет — так.

 

Отчего же ты плачешь, Страфиль? Отчего?..