Короткое замыкание
Для меня невозможного нет, если рядом находишься ты.
И пусть даже не рядом — я знаю, куда приводят мечты;
ты садишься в троллейбус без номера и маршрута,
и выходишь на нужной тебе остановке. Не почему-то
и не зачем-то, теряясь в тени аллей.
Имя твоё, оставленное на столе
белым журавликом сложенным из бумаги,
это нечто сложное, соединяющее марганец, лето и магний.
И пока это сложно-пылающее — дожигает тень,
я стою у стола и читаю, читаю, мечтаю, что это именно те
соединения букв и слогов, входящие в слоганы на борту
проходящего мимо троллейбуса. Имя тает во рту,
как визитная карамель, из обёртки которой сложено оригами.
Этот троллейбус твой. Только твой. И он моногамен.
И не важно, что осень уронит промозглое небо.
Я-то знаю зачем: чтобы выглядеть крайне нелепо,
улыбаясь на остановке, среди толпы.
Стоит схлопнуть ладони над головой — оп! И
в зеркале заднего вида — искорки бесенят.
Я — троллейбус. Не выходи из меня.
