словами
А в созвездиях ноября нет бродяжьей твоей звезды.
Улыбаешься, вверх смотря, куришь трубку.
Душистый дым
беспокоит глаза слегка — не слеза ещё, но почти.
Свет погасшего маяка
где-то в мире
летит,
летит —
потому что не любит свет поражение признавать.
Вот зачатые из словес
(но не тех, что хранит тетрадь)
новоявленные лучи крепнут шёпотом в тишине,
после — я́рки и горячи — разбегаются жить вовне.
Путы путников ноября тяжелее и ледяней.
Дни предзимние говорят
зарисовками на окне,
сединой на сухой траве,
косохлёстом по мостовой.
Ты услышишь — речей ловец — поздней осени разговор
и оставишь пустынный дом под охраной семи ветров.
А в попутчиках — только дождь, неуёмный знаток дорог.
Будет вечер. Меж облаков пробкой неба взойдёт луна,
прикоснётся к ветвям щекой,
подмигнёт, подавая знак,
на границу густых теней бросит блики — бесценный дар,
что вернётся в тебя извне
и останется…
до всегда.
