Би/3 - оБ-люБ-виБ
Летал как-то Хлоп-в-лоп над лесом.
Над речкой.
Над ивами.
Любовался видами.
Нюхал всякое-разное.
Красное,
розовое.
Иногда сухое
и шипучее.
Он очень хотел в гости.
Но его не любили.
Бросали в него камни,
плевали,
крестили на излёте.
Если получалось - били.
Не получалось - отпускали.
Шутки.
Плоские.
Пока не наткнулся он рукой на что-то.
Округлое.
Жадное.
С взглядом говорящим.
Плотоядным.
«На маленьком плоту,
сквозь бури, дождь и грозы».
Зажал его крепко-накрепко в ладошке
Хлоп-в-лоп и...
Залились краской шутки плоские,
разбежались по хаткам
беляши жарить.
На молоке с мясом.
И запахло ему активно
домиком карамельным,
носками молочными,
барышнями кисейными.
Глядь, а ведь это Шаурмячная Пустынь.
И послушники в ней, как один,
все Округлые,
и животики у них плоские.
И беляши, как не в коня корм -
не полнят ни разу.
«Вот он,» - подумал Хлоп-в-лоп -
«тот,
который не в небе!
Который лишь мне бы».
И стал звать Лошадку.
