Пурга
Кто-то вздумал поставить под пальмами чум,
затопил камелёк, чтобы стало теплей...
Я смеюсь и по берегу в крошеве волн
собираю ракушки на корм очагу.
Потому что горит
всё, что мы захотим,
если только дрова не из извести слов.
Каждый вечер лиловое солнце спешит
утонуть в изумрудах мерцающих грёз -
полчаса суицид отражает вода,
а потом океан не волнует ничто.
Мысли дня, затихая в моей глубине,
возвращаются бликами призрачных снов -
словно мозг просто гонит и гонит пургу.
Может быть, наяву
не хватает пурги...
