Отречение
Меня не выбирают. Я твоя
Больная тема в каждом разговоре.
Мне на распутье городом стоять,
И быть дремучим лесом, чистым полем.
Я остаюсь в стволах, ветвях, корнях,
Звучу меж веток соловьиной песней.
Ты говоришь, что не было меня,
И трижды отрекаешься от леса.
Но я лечу и поднимаю пыль,
До пасмурных небес стою копною.
А ты идёшь к концу пустой тропы
И трижды отрекаешься от поля.
Врастаю шумом в панцирь мостовых,
В фонарные столбы и в стены зданий.
Ты повторяешь в ночь: «Увы… увы..»
И в третий раз: «О городе не знаю».
