Пыльная буря
Как чумные, кружат по городу ветры, полные рыжей пыли.
Кто не спрятался – прячет глаза и поджимает губы.
А это пылит оттуда, где сосны срублены были;
там голый песок на взгорках оставили лесорубы.
А здесь на асфальте, исчёрканном сталью трамвайных линий,
и на постройках, украшенных лозунговыми щитами,
проступают смутные лица властителей мрачной пустыни,
прилетевших с проклятой пылью – понаблюдать за нами.
А у меня по ботанике твёрдая тройка,
я уже выучил про перекрёстное опыление,
я уже представляю,
как из приблудных семян-пылинок
прорастает бескрайняя пустошь.
Там наяву как во сне,
бесцельно и слепо,
бродит песчаная Афродита,
ноги язвя об осколки разбитых камней.
Я всё это вижу, наяву как во сне,
но я не знаю, кому рассказать об этом,
и в полном смятении мчусь по улице,
прижимая к груди портфельчик с учебниками,
а вокруг всё пронизано тайными знаками:
что-то клубится в сумерках стёкол оконных,
что-то в воздухе мельтешит и мерцает,
что-то струится во всех щелях,
в пятнах ржавчины на столбах
и в зазорах кирпичной кладки.
