Дресс-код
На небе огненный фрегат,
горит, фальшивя, медь,
зол режиссёр, создатель рад,
финита ля комедь.
В бродячей труппе кантор есть,
а жив он или мёртв,
никто не знает, и невесть,
как он попал на борт.
Он машет каменной рукой,
сменяя драйвом дрейф,
танцует бро за упокой
вновь прибывших на рейв.
Мир так жесток, миряне злы,
вот Бог, а вот порог.
Ты мог завязывать узлы,
а я, увы, не смог.
