Самбука
Аудиозапись
Небо пьяно качается, звёзды зигзаги чертят,
в чёрных челюстях пальм капли рома горчаще-сладки.
Пальцы пахнут нугой и анисом, и выдох смерти
ледяной анакондой скользит от макушки к пяткам:
пульса ломаный ритм – миг за час, за минуту годы,
блик стекла на столешнице – тающей горкой снега...
Бриз. Сигара. Предчувствие вечности и свободы
от всего за пределами сумрачной бездны эго.
Рвётся тьма под серпом. Мотыльки лоскутами фетра,
в тёплых скалах ворочаясь, сонно вздыхает море –
и тебя не спасёт ни самбука, ни шёпот ветра –
голос будущей бури, что парусом вздует шторы,
ночь закрутит воронкой Мальстрёма, швырнёт на мели
снулой рыбой... И, кажется, только слово –
дом вспорхнёт в небеса, и тебя унесёт, как Элли,
из уютного личного ада в какой-то новый.
