Прошлое больше не в счёт
Море лениво вздыхало, играя волной,
Белый причал шлифовали прилежно сандалии;
Ветры Босфора беспечно влекли за собой,
Чайки, добычу деля, бесконечно скандалили...
Столик плетёный ротанговый, зонт голубой,
В тонком бокале вино виноградника местного.
Мы здесь проездом, но, знаешь, сегодня, друг мой,
Чувствую я, что материя времени треснула.
Прошлое больше не в счёт, да и что там считать?
Было - уплыло; обиды омыты прощением,
Стаи волнующих строк приютила тетрадь.
Длится вояж, и роману сулит продолжение.
Я развиваю сюжет и не жалко листов:
Новой реальности кружево мною намечено
По отголоскам стихов, послезвучию снов
И послевкусию пряного южного вечера.
