миллион...
Миллион.
Миллион алых роз полдня
я рисую. Холст - простыня.
Замираю. В шальварах алых
вместо роз - Шехрезад стая.
Гибкий стан, длинные косы,
все стройны, сладкоголосы.
И кричат о любви светлой,
пред которой солнце меркнет.
Сеют жемчуг они сквозь сито.
Задыхаюсь. Сердце разбито.
Бросить совесть бы мне в стирку.
Залатать бы души дырки...
Миллионы увядших роз.
Нет ответа на мой вопрос.
И внутри у меня пустыня.
Солнце скрылось.Чувства стынут...
Угольки...
