Дыши
Семьдесят
Не мустангом в степи рысят -
Занесённым мечом висят
Над ещё не поникшей шеей.
Нет тоски от былых крушений,
Мы всегда выплывали в них,
Став уверенней, но не злее.
Этот мир так давно болеет!
Разве вынесет он двоих?
Семьдесят
На плечах своих пронеся,
Мы - уставшие два гуся,
На пруду распластали крылья.
Озадаченные бессилием,
Бьёмся грудью о камыши.
Лунный диск высоко пришит -
Поднимись над прудом самшитовым
И дыши...
