Алаверды
Сорок пять.
На ледянке с горы скользя,
не прижаться к тебе — нельзя
время потчевать вкусом дырки:
бублик детства румяный, пылкий,
а над ним чайки «дай» кричат —
не прогонишь... Смеётся доча:
папа, папа, что птички хочат?
Лета, доченька. И с плеча
кину в небо ушанку. Молча.
Сорок пять.
Не смолкает алаверды
звонко-радостного: где ты.
Ты бы радовалась вопросам,
что наивны, чисты, и просто,
без оглядки на мой пустырь,
задаёт наша дочь. Просты
и ответы: ползёт в маршрутке.
Сорок пять — это взрослым жутко.
