угу
как сыч на ветке делаю угу.
как чучело, оставленное в зиму.
ищу неповторимое в углу,
осваиваю одинокий климат.
не манят телевизор и авто
и кошелёк купюрами не манит.
все мимо проходящее – не то,
всё около стоящее – на грани.
две лыжи тряпкой связаны в одну –
картина приведения балкона.
а я, похоже, двигаюсь ко дну,
тянусь через перила макоронно.
и думаю – кого бы придушить?
прибить кого в броске пятиэтажном...
потом иду на кухню, чтобы жить
и рассуждать про всякое бумажно.
