Кататония
паук,
усталый и седой от пыли.
застыл, засох десяток лет.
слепые окна долго жили -
теперь не принимают свет.
так бывает.
я смотрю на него, но он меня не замечает,
не может.
потому что он — не я,
потому что он — уже мумия.
он меня долго ждал.
ткал, плёл, ловил, пеленал.
ткал нить судьбы,
плел козни,
ловил кайф и козлов заблудших,
пеленал тех, кого лелеял.
а я в это время сеял.
доброе? светлое?
мне казалось, что да.
по-большому счёту думалось — «Ерунда, я ведь хороший».
вот и нёс добро и свет.
однако спустя много лет оказалось, что нет.
что свет мой сильно светил в глаза,
что когда нес добро,
слово вставить было нельзя.
что «иди ты со своим добром...»,
и «ты совсем не электрик и если можешь нести, то только пургу».
я слушал и понимал, что по-сути, могу.
густой и терпкий аромат полыни.
в глазах плывёт - наверное года.
рано или поздно наступает понимание.
внимание концентрируется,
мысли активизуруются,
пальцы загибаются в счёте.
в итоге, после инвентаризации,
видишь, ЧТО именно стоит на учёте.
доброе и светлое, новое и хорошее, но только не твоё.
твой удел мягкие фрукты, каша и мумиё.
Эпилог
запел сверчок.
так странно.
может призрак?
мелькнуло нечто около лица.
жизнь незаметно как-то пролетела.
не выжила моя околица.
