И немота к полудню
На небо кто-то пролил акварель —
туда, где разговоры наши строчно
крапили воздух флёром непорочным.
И розово-лиловая капель
размыла смыслы.
Без следа.
А впрочем...
Скажи теперь, когда спустился вниз —
скорлупкой заскорузлой от фисташек,
слова лишь прикрывали мысли наши
на двух концах эфира? Не сбылись
придуманные страсти?
Нет... Не скажет.
Что ж, я скажу!
Ты так тревожил сны,
что, просыпаясь, я с трудом вживалась
в герани, в тюль, в кастрюли. Точно жало
от зноя обезумевшей осы
пронзало горло.
С тем и умолкала.
И больше не было нужды в речах —
в дневное небо не вписать безумие.
Молчал и ты. Мы ждали полнолуние,
чтоб перья обмакнуть в лунёвый чан.
К рассвету чистых в небе — ни клочка.
И акварель.
И немота к полудню.
