следы в эфире
поэты умерли, остались провода
теперь по проводам летают пули
струится кислород, течет вода
нас обмотали т.е. обманули
повесили сушиться на ветру
бельё в дворах теперь никто не сушит
одни вороны серые орут
Высоцкого
спасите наши души
теперь в цене, шагая из окна
оставить там больничную палату
поэты много доверяют нам
и в этом, вероятно, виноваты
они одни, и только мёртвый ток
шибающие в бортик электроны
большой вины
я ухожу в лубок
под этот хит весёло-похоронный
здесь истина замрёт в черновике
а набело молчанье глотку сушит
идут поэты
к чёрту
налегке
отбив на клавишах
спасите наши души
