Не молитва
Кто-то сделал больно миру,
чиркнув небо втихаря -
дождевая каплет мирра
из подбрюшья сентября.
Расплывается туманом
вдоль кануна фонарей,
растекается обманом
за неоном алтарей...
Я не служка в этом храме
и не пастырь город мне,
соберусь я утром ранним
в гости к дальней стороне.
Там амвоном - чисто поле,
а листва - ветрам псалтырь.
Старый тополь - колокольня
и вороний монастырь.
Там не просят подаяний,
не берут за что-то мзды,
исполнение желаний -
усмотрение звезды.
Там дубрава точно знает -
жизнь по-своему права.
Если нужным посчитает -
будет новая глава.
Пустит кровь кустом терновым
(поболит и заживёт!)
и отпустит.
Стану новым.
Что-то будет.
Кто-то ждёт.
