Твои ответы лучше не искать, моих вопросов хватит, даже слишком. Вся жизнь – урок, а осень – как тетрадь с зажатой меж обложками листвишкой – мне это так натёрло под уздцы, а мой седок давно косится глазом – не прекратить ли, в самом деле, цирк, в котором никому он не обязан. Все счастья ждут от жизни – почему? Свою судьбу, как ветошь захолустья, считая недостойной горьких мук, цветаевски посеребрённой грусти, в конце концов, простого бытия, где все равны, а вы – чуть-чуть равнее, но лишь чуть-чуть…

Запамятовал я – вам снятся журавли в бездонном небе. И хмарь своих нечёсаных теней вы спишете теперь за богоданность, и сотни раз на дню… на дни… на дне… надеясь, но, к Нему не прикасаясь*. Свой рушить мир, пока не началось, пленяться привозной филосоложью, в то время как проржавливает ось на узкой дверце в обитальню Божью. Я Время-конь, и взялся отвечать за постановку правильных вопросов. А мой седок опять забрался в чат… На наше счастье, времени – по осень.

А там, смотри, грядущая зима накинет всем подушками сугробы, и, Бог ты мой, она ведь и сама забудет – приходила, чтобы… чтобы…

 

*От Луки 8:46